Aharonov-Bohm ou rascunho de um poema para Cecília

É, tenho sonhado e acordo tenso
Com a umidade das estrofes

Menina que baixa
Os olhos ao sol
Quem vê o que passa
Nesse seu olhar só?

O seu pensamento
É todo elegias?
Ou moldas seu tempo
Na brisa dos dias?

Se busco nas frases
Sua forma de ser
Perguntas: que fazes
Desse meu não dizer?

Se e enquanto eu suposta
A que te equivale a vida?

As crianças costumam ser cruéis...

Ah não! Sejamos crus como, se de lava resfriada,
Tem sido o que nomeamos nossa realidade

(resigno)

[uma coisinha: o mestre:
“a cor local. Faze-os seus cúmplices”
Hummm... Não.]

A realidade é inatingível tanto
Quanto sua capa de névoa insuportável

Ora, fabriquemos para nós uma!

E temos mesmo fabricado

A quem seria bom mais um desses homens tristes
Que equilibram-se na claridade do dia como pontes sobre coisa alguma?

Sim. Ser desses que passam como se passando
Se não há quem passe
Senão para algum lugar e não pretendo, ainda, ter
Um onde chegar

(Minto. Claro!)

Quem não soube onde esteve melhor seria não ter ido
E dou-me o trabalho de ser cretino (às vezes):

Olhai por mim, ó que paira ao ar
Até que se defina seu rosto
Moça, é sua voz perfume um lugar
Onde existir basta e mesmo posto

Razões ou a leveza dos rios
Não comporto a idéia de viver
Assim sem seu rosto seu sorriso
O que de mim vale é por você

E enquanto existo espero em constante
Xeque que sua imagem liberte
‘Inda que por mínimo instante

Sonhos infantis de algum ser puro
Tão doces e irreais que eu inerte
Esqueça que ainda vivo no escuro

É como se assim você viesse... e cretino nada!

Deixo para depois, de novo.

E desde então me tornando
Aquele que tece a delicada amálgama
Entre a treva suave quando se anuncia
E a cintilância cadente da tarde
Fabricando destinos

[Ô palavrinha idiota essa última... bom que meu busão já está chegando.]